ADORARTE

No tengo otro remedio que adorarte,

es tan fuerte tu dádiva y cuidado,

que entero me han fundido y cautivado

y ya no vivo más que para amarte.   

 

No tengo otro desvelo que mirarte

ni más deseo que estar en ti arraigado;

mi corazón se agita en ti atrapado

sólo quiero tenerte y venerarte.

 

Yo no soy yo; has entrado tan adentro

que, en ti diluido, vivo sin sentidos,

fuera de ti no soy ni me reencuentro.

 

El tú y el yo, en el entronque, confundidos,

sin fin, fluyen redondos en un centro

donde uno y otro se incrustan transferidos.

  

  

HAMBRES

Un mundo de injusticia tan ingente 

perecerá maldito en la impiedad,

con la que, impune, impone intransigente

el interés, el odio y la crueldad.

                        

Hinchando, con el rico prepotente,

su soberbia, derroche y zafiedad,

damas bufas, de aliño refulgente,

revuelcan su insolencia en pravedad.

                        

Fuera, muchos revientan oprimidos

por su ancha sed y largos sufrimientos

y hasta los muertos braman en sus fosas.

                         

Los huesos de los niños desvalidos

clavarán, en los bancos avarientos,

sus gritos de injusticias espantosas.

  

  

OJOS AGOSTADOS

     Ayer Chechenia,

hoy Mozambique,

mañana Uganda.

Y fue Kosovo y Timor,

Venezuela y Guatemala,

África y La India

Brasil y Turquía.

     El suburbio y la chabola.

Aquí o allí. Es igual.

Siempre el mismo frío,

el mismo dolor,

el mismo gemido,

el mismo océano sin sol.

La patera, el Estrecho

y la puerta de la Catedral.

     Hambre y sed,

andrajos de injusticia,

harapos de rencor.

Hombres de indigencia,

mujeres de opresión,

niños para la bomba,

niños de prostitución,

de fusil al hombro,

grey de gleba y esclavitud.

     ¡Manos retorcidas!

¡Ojos agostados de llorar!

Venid, juzgad y mirad

las poltronas hediondas

con rameras ataviadas

de joyas oblongas

en mansiones decoradas;

los avaros en bancos sacrosantos

ahítos de plata y camas redondas,

indemnes e insensibles al quebranto

con panzas gordas y caras orondas,

ajenos al dolor y lejos del espanto.

  

  

A LA MUERTE DE GARCÍA LORCA

Los caballos de nubes aterradas

relincharon rabiosos estertores,

al ver su sangre, abierta por traidores,

tintando las escarchas asombradas.

 

Los gitanos, en fraguas desoladas,

blandieron sus martillos vengadores,

y, llorando aquel crimen de impostores,

clamaron sus inquinas soterradas.

 

¡Ay qué terrible sangre de agria suerte!

¡Qué tremendo su verso allí partido,

ya sin rima ni voz que lo revele!

 

¡Ay el espanto que cubre su hosca muerte

con pálidos azufres del olvido

sin llanto, sin suspiro, que lo vele!

  

  

LOS BARRANCOS

Los barrancos de Viznar doloridos

temblaron estertores de injusticia,

cuando su cuerpo en sangre de malicia

derramó sus espantos ateridos.

 

Su cabeza de versos ya perdidos

en su amargura, se hizo torvo lecho,

donde un clavel del lirio de su pecho

clamó el crimen de ruines resentidos.

 

La luna reclinó, entre los tomillos,

sus deseos verdes hechos decepciones;

cerró sus ojos llenos de emociones

y besó de sus bucles los anillos.

 

En su boca, la muerte rodó hilillos

de ilusiones quebradas en las rocas;

dos lágrimas quedaron en las rosas

que transidas aullaban por cerrillos.

 

Los barrancos de Viznar doloridos

dieron su cuerpo, blancor de biznagas,

a la tierra, con séquito de aulagas, 

bajo olivos de senos compungidos.