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CAVILACIONES DEL CAMINANTE
Bajo el cielo diáfano
alrededor del espacio libre
un espejo gris azulado,
de sonidos vivos
con vientos pequeños
y suaves susurros.
Cuando camino en esta tarde muerta,
puedo escuchar cada uno de mis pasos.
Lentamente me envuelve la penumbra
de las ideas,
al atardecer.
Y,
pasa el tiempo
no lo noto…
En cada instante de ese tiempo,
con el futuro de frente y sin pasado,
ni espaldas en cual cargarlo.
Mañana, ayer, todo es hoy,
no nace el tiempo ni muere,
no se reproduce.
Es estéril.
Nosotros nacemos.
Nosotros morimos.
Nosotros…
GRISURA
Voló por los campos del dolor,
le abrumaban males múltiples.
Una vida en constante búsqueda,
prisionero en las celdas del tiempo,
ebrio de vanas esperanzas.
El sol declina en la ventana,
dando luz con trazo oscuro.
Olor a madera húmeda.
Una rosa se vuelve poesía,
sólo la palabra vive entre lo podrido.
Donde reina el gris,
en todas sus tonalidades.
PÁJARO POETA
Una máquina de escribir rota,
descansa bajo el encino,
vieja como las enigmáticas estrellas.
Un pájaro azul
pica las teclas desvencijadas,
extendiendo sus delicadas alas.
Las palabras
vuelan una a una
se acomodan a su gusto,
formando líneas de versos,
que el viento susurra,
y
surgen
rayos luminosos por doquier
en la etérea transparencia.
Extraño conflicto,
poesía y luz
retan al infinito.
RAÍCES
Ciertos días,
vuelvo sobre mis pasos
y miro debajo del Sol.
La niebla descendente,
fresca y gris,
ahoga la claridad.
En la oscuridad me pregunto:
¿Soy Lautreamoniano por
Montevideano? | 
