EN LAS SOMBRAS CRECEN POESÍAS

En las sombras crecen poesías,

en penumbras vuela la imaginación,

en las nubes, oro que derrocho,

si en la caída oscurece la pasión.

En el infierno, quemo la rutina,

en la mente, cabeza versus corazón,

en la televisión, vida que no es vida,

en un libro, sueños y sueños son.

En la neutralidad, brota cobardía,

en la lucha, olvido y compasión,

en el diagnóstico, versos dispersos,

en el escondite, una adicción.

LECCIÓN A MONALISA

La felicidad es solo la risa

que jode a las leyes

gravitatorias y a la seriedad.

¡Abre los ojos, Monalisa!

Llénate el pelo de colores,

cántate la negra Tomasa,

márcate un bailecito,

únete a los peores.

Vamos por fiesta con José Menese

o sube ahora mismo el son, son, son,

y los que se van, como dijo Albita,

mejor que no regresen.

Kikiribú mandinga,

kikiribú mandinga,

kikiribú bu mandinga,

kikiribú...

(bis por siempre)

ENTRE LAS MANOS

En los peores momentos cuenta atrás

para llenar pantanos de desgracias,

cuando hay sequía de identidad

la vida parece decir adiós y gracias.

La pasmosa tranquilidad gregoriana

teme nuestra lucha ‘paz versus resignación’,

casi como aquel que no esperaba nada

excepto el milagro o su imaginación.

Con la bandera del Carpe rota,

deseando esta mierda vomitar,

sin privar de alcohol ni gota.

Buscando a mis hermanos,

paz y tranquilidad escapan

entre las palmas de mis manos.

806 KM

Cierro los ojos y me quedo lejos

huyendo de lo falso de este suelo,

que, mirando incesante sin deseos,

me persigue enterrado en el cielo.

Noches de horas, de humos, de celos

que se esconden surcando el vuelo

hasta el sol, que anima a los cuervos

que ríen llorando sin consuelo.

Y más problemas, uno de esos,

se encierran en pestillos de oro

de uno más uno solitario,

que me escriben estos versos

de sangre, besos… un tesoro

recordando nuestro barrio.

LA ROSA NEGRA

La rosa negra de aquella locura

escribe mil versos lanzados a darte,

con frías pinceladas logra quemarte

y nace y muere la catarsis pura.

La rosa negra en otoño crece.

Suena un aroma secreto andaluz,

siglos de historia, primavera y luz,

doce soledades que suman trece.

Con cada alba, la última cena

alimenta a tiempo poco rebato

orfeón y orquesta de pies a cabeza.

La batuta ondea sin gloria ni pena,

enseñando un bello tapiz un rato

que desnuda en medio giro su rareza.