JULIO-SEPTIEMBRE 2016   

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CONVERSACIONES

   

Por Elías D. Dana

   

  

A Marcos, a Inma, a mis padres, a Félix, a ti.

  

  

CUATRO Y PICO

  

Me gusta cuando despierto

a eso de las cuatro y pico

de la mañana.

Ahora sé que eres tú,

que quieres que estemos juntos.

Con razón no me hacían efecto las pastillas

para dormir.

  

Pero déjame que siga

diciéndoles a todos

que tengo insomnio,

o que estoy preocupado

por algún trauma que invente;

si no, pensarán que estoy loco.

  

Oye: cuando tú quieras,

sigue avisándome,

que yo ya tendré tiempo

de no volver a verte,

de dormir para siempre.

  

  

  

  

TE ESPERARÉ

  

también hoy,

aun siendo de madrugada,

mantendré esta esperanza:

que me dejes sentir tu voz blanca

aunque callada;

quizá no lo quieras, pero no importa,

de ser vida mañana

te esperaré;

y si tampoco vienes,

tendré paciencia

—tenla también tú conmigo—

                                         paciencia

  

tu tiempo y el mío

—que tú me otorgas—

son muy distintos;

el tuyo, infinito,

el mío...

         se agota

  

razón de más, ¿verdad?,

para que yo te espere

hasta el último día en que me desintegres;

y al menos entonces me habrás dejado sentirte

aunque sea

                 en forma de muerte

  

  

  

  

SIN PALABRAS

  

Estando como estoy,

casi sin palabras ya,

¿qué más te puedo decir?

  

Un ‘gracias’ no es suficiente

te busqué toda mi vida,

y una tarde de mayo,

en aquel parque de almeces:

  

—Hola...

  

(silencio)

  

—Que estoy aquí

  

(silencio)

  

Y segundos después:

  

—Sí, soy yo.

  

Aquel saludo

rezumaba

esa exquisita suavidad

que, después, poco a poco,

visita tras visita,

aprendí a reconocer

como tu piedra de toque

cuando tienes que decirme algo

y resulta que tengo la mirada distraída.

  

Estando como estoy,

casi sin palabras ya,

¿qué más te puedo decir?

  

Aquel día, en el parque,

éramos como las flores:

ni tú ni yo pronunciamos

sonido alguno,

pero hablar...

                 hablamos

con colores.

  

  

  

  

RUEGO

  

De regalo hoy te traigo,

solo este pequeño ruego:

que me ampares otra vez,

que yo… yo no sé hacerlo.

  

O enséñame, ya que estás,

a amar como tú haces,

y a ser el mar y la duna

cuando se les cae la tarde.

  

Enséñame,

enséñame a amar,

                         que se me hace tarde.

  

  

   

   

     

       

ELÍAS D. DANA (1973). Doctor en Ciencias (Químicas). En el ámbito de la creación literaria ha tenido oportunidad de participar en diversas webs colectivas y revistas diversas, con colaboraciones en el campo de la poética y de la narrativa breve. Actualmente compagina otras actividades con la preparación de un poemario ilustrado y con la gestión de dos blogs personales que recogen y ordenan textos propios: uno sobre el haiku japonés, Haikus y Pensamientos>», y otro que da cabida a textos narrativos breves: micro y nano-relatos y poesía «Corto, por Favor».

    

    

GIBRALFARO. Revista de Creación Literaria y Humanidades. Publicación Trimestral de Cultura. Sección 2. Página 6. Año XV. II Época. Número 93. Julio-Septiembre 2016. ISSN 1696-9294. Director: José Antonio Molero Benavides. Copyright © 2016 Elías D. Dana. © Las imágenes, extraídas a través del buscador Google de diferentes sitios o digitalizadas expresamente por el autor, se usan exclusivamente como ilustraciones, y los derechos pertenecen a su(s) creador(es). Depósito Legal MA-265-2010. © 2002-2016 Departamento de Didáctica de la Lengua y la Literatura. Facultad de Ciencias de la Educación. Universidad de Málaga.