Perecedero per se

A menudo intentamos razonar

demasiado tiempo;

a veces, con excesivo empeño,

pretendemos lo inaprensible.

El fruto,

casi siempre,

dos palmas vacías

y una pregunta sin respuesta.

¿De qué se trata en realidad?

¡Ya no hay vaso que colmar!

¡Ya no quedan lágrimas que lo llenen!

Se perdieron o secaron.

No lo sé.

Tal vez en soledad

o a orillas de aquel mar,

que tan profundo

se creía.

Y, por no tocar fondo,

se perdió.

No llores más por mí

Hace solo un par de momentos,

y todo,

absolutamente todo,

ha cambiado.

Ahora, antes y después ...

¡Qué horror!

Mi llanto,

la fuente del mundo

Entre la vida o la muerte

Los hombres mueren, aunque no los maten,

pues hondas son las heridas,

tan grandes y húmedas las cicatrices,

que el destino a su paso proporciona.

Aparentemente, visibles no nos son,

mas pueden apreciarse en los torsos

encorvados por el peso de sus almas

abrumadas por el recelo de la vida.

El sino frunce el ceño de los más desgraciados

confundiéndose su simple faz con pura ironía,

llegando, a pesar de los esfuerzos

                   [de la propia criatura en cuestión,

a la más profunda hipocresía jamás impresa

                                     [en un rostro humano.

Y, ¿cómo puede vivir un hombre, si él mismo,

                      [con sus quehaceres cotidianos,

deja la huella moribunda en su fachada

—con ese masoquismo típicamente humano—

y sin que un maleficio enemigo turbe su aliento?

Qué vano despilfarro de energía,

que supondría un acercamiento a la muerte espiritual

y, sin embargo, voluntario y en vida.

Angostura (morendo)

Pretende mi mente

insaciablemente

un coloso nauseabundo.

Turba mis sentidos,

exhala mil suspiros,

extiende en mis membranas

ansiedad inflexible,

¡qué angustia!

Sin control propio, vegeta mi cerebro

expuesto al más macabro

de los pensamientos.

Ya no fluye el océano

—ardiente es mi pesar—

la agitación, antes latente, ahora se esfuma

quedando congelada y arrinconada.

Imposible resucitar el fluido vital.

Una última convulsión

y reina el silencio

en mi urna de metal.

La muerte me ha carcomido

dando paso al tiempo,

que ahora, para siempre,

jamás será.

Ramón y paz

En la nube se esconde el ratón,

ha subido por la escalera de cartón,

se queda dentro de ella,

refugiándose de la miseria.

La nube es de un rosa claro,

la miseria de un gris oscuro,

y, entre ambas, destaca

la blancura pura del monarca.

El ratón no atiende a razones

y recurre al instinto sin sanciones;

eso le salva de la muerte,

ya que a la vida recurre con suerte.

El ratón no sabe si algún día

la nube se disiparía

y, en tal caso, cual fatal ocaso,

se mancharía la blancura del monarca.

Así es la vida de futuro incierto,

tienes suerte mientras dure el tiempo

que, quizás, la suerte es eterna,

o, simplemente, una idea sin retorno.