TENEMOS (O TENDREMOS pronto) en las manos el más reciente libro de poemas de Encarna, una nueva joya literaria, que agradecemos y cuyos destellos nos deslumbrarán otra vez. Son treinta y un poemas, unidos bajo la rúbrica Viento lejano, el título. Por mi parte, quisiera invitaros a que, cuando os propongáis su lectura, os dejéis impresionar, gozar de sus versos, y, a la vez, ayudaros a que lleguéis a su alma, a escuchar y apreciar el silbo que en ella suena.

La mayor parte son poemas relativamente cortos, donde abundan los metros largos, al estilo de Encarna, en los que ella expresa reposadamente y de forma libre, sin rima ni metro regular, la emoción. En términos musicales, diría que el tempo más característico de la autora es el que se denomina adagio, un movimiento tranquilo, pero no lento; aquí y allí, en los momentos apropiados, saltan los versos cortos, con valor en sí mismos y con función de contraste. La poesía de Encarna posee una musicalidad inherente, que te mueve, te sujeta, te relaja, te zarandea... según lo que requiere cada momento.

Viento lejano, como otros libros suyos, como muchísimos pertenecientes a la literatura universal, es de asunto amoroso. El amor es un don, un regalo que la vida nos da a los humanos; una misteriosa atracción y choque, una íntima y mágica comunicación, un goce espiritual y material que dos personas se proporcionan. Si no la única, sí la forma más eficaz de entender el amor y hablar de él es la poesía, otra de las dádivas místicas de que disfrutamos. En el poema «A tiempo» es posible vislumbrar qué es lo que se entiende qué es el amor en esta obra:

Decir amor, casi furtivamente,

con la mirada fija

en la pálida sombra de otra noche.

Acoger en el alma

el vértigo que llega

en las horas grises de otro día.

Huir para acertar o equivocarse.

Esculpir la huella de otro beso

sobre la flor privada de simiente.

Y habitar el gozo de sentir a tiempo

esa mirada que lo enciende todo,

como el azul relámpago

de una fuerte tempestad.

En Viento lejano vemos discurrir el proceso amoroso entre un «yo», que es el personaje poético, indudablemente femenino, que habla en forma de monólogo a un «tú», mencionado con calificativos masculinos; es a quien el «yo» desea tener próximo y poseer, a cambio de lo que sea, tal como se expresa en el poema que lleva el elocuente título de «Dispuesta».

Salir de la muralla

para ensayar en la agreste espesura

la inocencia lila de las violetas.

Pintar sobre el viento rojos tapices.

Sentir el roce de unas alas.

Arrojarse al agua de los fríos estanques.

Perderse en el perfume de la salvia.

Quemar para siempre el miedo a la nada.

E irme de tu mano cuando tu voz me llame.

Tres son las dimensiones temporales del amor: primero, la época en que, como acabamos de escuchar, aún se espera, se desea, se requiere su llegada; el otro, el momento en que nos posee y nos regocija; y, por último, cuando se marcha y se convierte en recuerdo y nostalgia. Presente, pasado y futuro. Como veremos, las tres fases están en el libro, pero confundidas, penetradas unas en otras, pasando unas por dentro o debajo de las otras. No son fáciles de entender estos cruces cronológicos, que suelen darse en el pensamiento y el discurso poéticos.

«Predestinada a encontrarme contigo», anuncia el poemita «Carpe diem»: el prodigioso momento se acerca. El amado está próximo ya y se le puede divisar:

Venía de lejos trepando como yedra

inaccesibles muros.

De nada habría servido

la torpe cobardía de esconderse

a la música viva de su risa de menta.

Invito a degustar entero este precioso poema, titulado «Fuerza», donde se despliega el poder lírico de la espera, del atisbo de la llegada inminente, de la «sed, sombra de mi sombra», como se denomina en otro poema, titulado así, «Sed». Sólo he trascrito unos versos para no alargar mi exposición ni limitar la libertad de la autora para recitar luego los que guste.

Los últimos poemas de la primera mitad del libro son un panel de irradiación emocional, pues en ellos se trasmiten los resplandores líricos de la posesión imaginaria, con un despliegue de recursos literarios que admito me gustaría desgranar aquí, si no fuera porque me he propuesto no extenderme demasiado.

La que podríamos considerar segunda parte se inicia con un verso que, en su musicalidad aliterada, inaugura proféticamente el abatimiento provocado por la separación de los supuestos amantes y es anunciador de un nuevo ciclo: «Ahora que el amor no tiene nombre...» (del poema «Equivocadamente»). Aviso sobre el que sigue a este y que lleva como título «A quien corresponda»: situado en el ecuador del libro, merece no sólo esa posición central, sino un egregio trono de oro, esmeraldas, sedas y rubíes. Es genial, uno de los mejores para mi gusto del libro. Sus dos últimos versos, que evocan los endecasílabos de nuestros grandes poetas del Renacimiento, tienen ya la virtud de elevar a la cúspide a todos los que les anteceden. Dicen así:

Y, si de mí alguna cosa deseaste,

a medio palmo de tu cuerpo vivo,

pero a cien años luz de este planeta.

Una serie de versos de sombría sentimentalidad van dibujando a continuación los perfiles oscuros de esta etapa, dominada por la pérdida: «en este escalofrío de vigilias / donde hablo de nada con la nada», «una mujer, de espaldas al poniente, / atardecía triste reclamando / el cuerpo navegable de otro cuerpo...», «Tarde llega la luz a la ventana rota. / La plenitud de esa rosa ya no sueña jardines», «se me murió el amor tan niño todavía», etc. Es una tristeza, una sensación de soledad y abandono, incrementados y convertidos en armas punzantes por el imborrable, insoportable recuerdo de un ser que, cosa imposible, quisiera revivir y traer de nuevo a su lado:

Perdida en el recuerdo de tus ojos

en esta fría tarde de noviembre,

una dulce pereza transitoria

se acomoda en la alfombra junto al gato.

El pasillo engendra mil proyectos de fuga

atrapados en el encaje holandés de los visillos.

Un viento helado mata el terciopelo rojo

de los verdes geranios.

Y apenas si me alumbra en esta hora

el amable rescoldo de tu risa,

que persiste con sus alas de humo

en la luz cansada de otra tarde fría.

(Del poema «Cansada»).

Naturalmente, todos entendemos que el viento aquí, en este libro, no es un fenómeno meteorológico, un elemento del clima, sino una imagen poética, una poderosísima imagen poética… ¿De qué? Sin duda, del amor. El viento es el amor, que una vez fue cercano, inmediato, que los envolvía y los unía dentro de su etéreo abrigo, y ahora, sin desaparecer, es, según leemos en el penúltimo poema (y en el título), «un viento lejano que despierta conmigo / y me cierra los ojos en medio de la noche» (29). El amor es «el viento que estremece el horizonte» (30), de modo que ella, concluye el poemario, «queda ligada a la tierra y al viento / en la quietud lejana de un incierto camino» (28). Como el viento, se alejará el amor, se hará imposible, pero nunca hasta el punto de morir y dejar de arañar el corazón con la punta de su flecha imperecedera, tan dulce como amarga.

Antequera, Domingo 25 de abril de 2023.